Завел себе туалетный журнал. И читаю его в процессе. Ну, многие так делают, что.
Читаю уже третий день статью про Венедикта Ерофеева. Сын про него рассказывает свои воспоминания.
Блеать, я один такой туопй и нихера не понимаю?
Мужик бухал, шлялся всю жизнь непойми где, писал записи в блокнотах. Решил откосить от армии (мол, не хотелось ему по идеологическим причинам) - прятался всю жизнь от КГБ по квартирам знакомых-друзей. Не переставая бухать по-черному.
Сына не воспитывал нихера. Первые пять лет его жизни - приезжал раз в месяц, привозил с собой конфетки (!). Потом и вовсе хуй забил абсолютно.
И, блять, сын его очень уважает и говорит, мол, мой отец был вот таким замечательным человеком.
Чувак пил, ебал каких-то мутных баб, прятался от КГБ так как сам ебантяй. Да, писал. Но это его нифига не оправдывает, я считаю.
Да, интеллектуал, да - всесторонне развитый, интеллигент и прочее. Но - в жизненных аспектах - человек полное дерьмо и гниль.
Читал "Москва-Петушки" - извините, бред алкоголика, по большому счету. Манянечка читала "Записки психопата" - дочитать не смогла.
Отчего им все восхищаются и считают небесным светилой отечественной литературы? Нихера понять не могу.
То ли я идиот, то ли весь мир сошел с ума.