фффф...
чистый лист электронной бумаги. Ряд клавиш перед глазами..
и строки текста в голове. Листаю книгу своей жизни, составляя дни-записи, минуты-года.
Такое ощущение, что я жил эту жизнь много лун назад, что я знаю, что будет вон за тем поворотом, освещенным желтым пятном качающегося фонаря. Я знаю этот мир. За мои 14 жизней он нисколько не изменился.Я видел все это уже много раз...
словно сижу за большим обеденным столом, а передо мной проносят на серебрянных блюдах события моей жизни... События моих прошлых жизней, оживляя блики времени в моих запыленых извилинах, заставляют их шевелиться под кожным покровом...
11-я жизнь... Какое-то морское побережье.. я - уставший, просоленный морем рыбак... Хижина где-то недалеко от моря... Крепкая старая лодка.. Скрип весел... Плетенная шляпа.. Запах рыбы.
до сих пор чувсвтую этот запах рыбы... Пропитывающий все. Запах сырой испуганной рыбы, бьющейся в сети. стоит только закрыть глаза... и... все возвращается...
снова.
и снова...
8-я жизнь.. движемся дальше по калейдоскопу... Плохо помню.. по-моему.. какой-то учитель... но - чего? помню, что носил очки. Иногда - монокль (на особо торжественные мероприятия), но в основном - очки с тонкими стеклами... Деревянные парты. Башмаки - жмут. Кожанная папка с какими-то листками... на листках отчего-то.. ноты. Видимо, преподавал музыку... ну да! точно - музыку. отчетливо вижу свои руки на клавишах фортепиано. Порхают... Ах, как давно... как давно это было...
С каждой жизнью все труднее вспоминать предыдущие.. Все труднее..
Постепенно - забываешь.. кем и когда ты был, какими монетами расплачивался за хлеб, и как зарабатывал эти самые монеты...
Забываешь имя своих жен, лица своих детей.. С каждым новым рождением - ты попадаешь в "Мир номер ноль"... И - когда лет, этак, в 10-12 воспоминания из твоего прошлого начинают постепенно вплетаться в твою жизнь.. самые забавные ощущения, на самом деле... Теперь я припоминаю, что это всегда меня забавило, после... после того, как это случается, обычно... Какой-нибудь блик, отраженный мутной водой вчерашних луж... Или осколок ветра, залетевший к тебе за спину и пробежавшийся холодным гребнем по позвоночнику... и ты -
вспоминаешь...
какие-то.. фрагменты мозаики.. складывая их в один из ящиков стола... стола - хранителя воспоминаний...
а потом... ты достаешь их, и складываешь в витееватую картину, картину веков, эпох... столетий.. которые видел ты.. своими глазами...
и странно думать, и не укладывается в голове.. мир, словно бы сшит разноцветными нитками... нитками твоей памяти.... твоего прошлого...
в 13 жизни меня убили на войне. Это последняя из моих прожитьых жизней, поэтому я помню ее довльно-таки неплохо... относительно, конечно.. урывками, но... все еще помню... Помню ласковые руки сына, обхватившего меня за голову, когда я носил его на плечах.. играли в "конницу"... Помню, как жена пела ему колыбельную... успокаивала.... помню, как стругал ему каку-ю то игрушку из деревяшки... помню скрип колодезного ворота... скрип-скрип... тяжеть в плечах от коромысла... запах скошенной травы... боль рвущейся плоти... помню...
даже как-то странно.
не думайте, я еще не сошел с ума) Просто.. я такой вот. помню, и все тут. И никуда от этого не деться.... вспоминаю, переносясь в сови жизни.. постоянно...
и последнее время - переношусь туда все чаще.. по крайней мере - чаще, чем раньше...
и боюсь, что когда-нибудь я останусь в своих воспоминаниях.... навсегда....