ручьи бегут по мостовй, смывая краски дня. Скрываясь меж гнутых железных решеток, вдавленных в асфальт. Дороги блестят своей мокрой новизной, режут глаз солнечные блики. Я прощаюсь с сегодняшним днем. машу ему во след рукой.
Оранжевые лучи отражаются в моих глазах и в стеклах витрин обувного магазина, что напротив. И тени становятся все больше и длиннее. И пальцы сжимают последние капли улетающего в ночь тепла..
Хочется поделиться им с вами. Правда. очень хочется.
Связать своими руками теплый шарф из слов и букв, и подарить его вам. Просто так. Из-за того, что я так хочу. А еще, наверное, варежки.
слетать на край планеты, и, зачерпнув в трехлитровую банку воды из стекающих в пустоту рек, примчаться домой, крутя педали велосипеда, и сделать из этой воды чай с мелиссой и мятой.
ну, можно и с корицей, тоже.
и говорю я подчас витеевато, словно чугунные завитки на столетнем заборе. Или - вензеля кафедральных книг. Глупо, наверное.
А еще - вспомнились отчего-то расписные персидские ковры - с точно такими вот завитушками. разными. Да, золотого цвета. С махровыми кистями - по бокам. С вышитыми виноградными лозами, обвивающими старые деревянные подпорки на фоне заходящего солнца. Или - море песков с караваном груженных тканями верблюдов...
ассоциации. лечу по цепочке - от слова к слову, словно по звеньям. Дзынь-дзынь - стучат стыки шпал. Забавно. И нелепо.
Нелепо - жить.