Мозгоправ со стажем.
Вот - снорва вечер. На этот раз - шестой вечер зимы. Либо - седьмое утро - кому как больше нравится. И я как всегда стучу по клавишам в полуночной тишине. И шмыгаю носом - похоже насморк снова разыгрывается. Merge! (фр. - Черт!). И почему-то хочется спать.
Сегодня ко мне приходил Дэн, я вынул спрятаную в диване бутыль вина (правда, не знаю, звчем я ее прячу, наверное, в силу привычки. Мать, вроде, не сильно возмущается, но... повторюсь - привычка), разморозил крабовое мясо в микроволновке (отчего оно стало похожим на красноватую кашицу) и поставил на стол стаканы. Душевно посидели, пропустив пару стаканчиков ночь стала казаться чуть светлее, чем была до этого. И в ногах появилась какая-то слабость, а речь стала более развязанной. Потом Дэн ушел - ему еще с собакой гулять - а я решил написать дневник, что собственно, и делаю в данный момент. Четов насморк - он меня когда-нибудь доканает! Merge! <Шмыг-Шмыг>.
Как-то после вина пишется гораздо лучше пишется. Слова словно бы вылетают из-под клавиш и сами по себе ложатся на белый лист электронной бумаги... Словно бабочки, которые сами по себе занимают свое место в коллекции ученого и сами залезают под стекло, застывают на стеллажах.. Так и я - мне не приходится ловить мысли сетью разума - они сами, сами, сами... Как-то это странно и необычно...
Когда пил сегодня вино, то вспомнил своего старого друга... Вернее, подругу.. Мне всегда грустно, когда я об этом вспоминаю.. Словно бы потерял близкого человека, хотя мы ни разу друг друга не видели вживую, не встречались глазами и не браль друг друга за руку при встрече, не слышали голос друг друга... но - это для нас было не важно... Все началось в ноябре... не помню какого года. Я тогда был в 11 классе - значит, в ноябре 2002 года. Мы познакомились в нете, в каком-то из множества чатов... И обменялись адресами. Я даже удивился - как мы похожи друг на дружку. Порой даже писали одними и те же фразами, когда общались в чате) Переписывались мы с ней около полугода. Причем.. Это была не переписка в привычном понимании. Просто, когда человек пишет письмо, он ведет монолог, он общается сам с собой - в первую очередь. Анализирует внутри себя все свои мысли. Ну, например, как я сейчас - веду беседу с своим вторым "я", с цензурой, если хотите. А с Женей (так ее звали) все было иначе. Когда я писал письма ей, то я беседовал не с самим собой, а - с ней. Напряму. Как хотите это называйте. Просто я досканально знал ее реакцию. Впрочем, как и она - мою. Это было легкое, интересное и в то же время очень привязывающее общение. Как легкий наркотик - не привыкаешь физически, но - привыкаешь морально. ТАк вот и я - стал "морально" зависим от стучания по клавишам... Только лишь для того, чтобы другая пара глаз за много километров прочла эти черные иероглифы кириллицы, аккуратно сложенные в слова моим железным другом.. И всё это продолжалось на протяжении полугода... А потом... потом... потом письма стали реже. Плюс ко всему у меня сломался телефон, а у нее - появился парень. Постоянный, и - по-моему, серьезный. Она была старше меня на несколько лет, но - это не играло никакой роли. Когда ремонтики наконец-то почигили оборванный телефонный кабель и я влез во всемирную паутину, то обнаружил на своем почтовом ящике письмо от Жени, которая говорила, что - у нее все серьезно, возможно, даже будет свадьба, ну - и прочие мелочи. Я тут же настрочил ответ, но.... после этого - сплошная тишина. Молчание. Сколько я не пытался связаться с ней - все было впустую. Я писал на все ее почтовые ящики, и реальные, и виртуальные, но.. ответа так и не последовало. Она - словно бы растворилась в песке времени, застыла в янтаре моей памяти... А почему я вспомнил Женю, когда пил вино? Просто? я пил его на кухне, а у нас с Жекой была такая фишка... Мы словно бы все время общались с ней на кухне, за чашкой горячего чая с вареньем.. это было наше с ней укромное место, где я и она могла просто спокойно посидеть и отдохнуть, глотая горячий напиток обветренными губами.. Это была кухонька, созданная нашим воображением - с плюшевыми занавесями на окнах, которые чуть прикрывали старую древянную раму, с старым дребежжащщим холодильником "Орел", мерно капающим краном - где-то у дальней стенки, старой газовой плитой с чугунным чайником на ней, который свистел при закипании... мы сидели за старым столом из вишни, на старенькиз стульях с подушечками из лоскутков на сиденьях... А за окном была ночь. И вдалеке - дорога. Но дороги не было видно. Вместо дороги были огни проезжающих мимо машин... И эти огни превращались в толстую огенную змею, которая позла своим большим телом по черонй глади пространства... Разраезая ночную тьму самим своим существованием.. И я часто любил просто посидеть и посмотреть на ее неспешное движение... Я и сейчас сижу там, и смотрю в окно. На тело большой огненной змеи. Смотрю на чайник, ктороый кипит на плите и протяжно свистит, на гудящий холодильник "Орел", слышу капанье крана, слышу, как капли со звоном разбиваются о чугунную раковину... Но - я сижу один.. А передо мной - пустой скрипящий стул с вязанной подушечкой... и на столе напротив меня стоит чашка с давно остывшим чаем.
Сегодня ко мне приходил Дэн, я вынул спрятаную в диване бутыль вина (правда, не знаю, звчем я ее прячу, наверное, в силу привычки. Мать, вроде, не сильно возмущается, но... повторюсь - привычка), разморозил крабовое мясо в микроволновке (отчего оно стало похожим на красноватую кашицу) и поставил на стол стаканы. Душевно посидели, пропустив пару стаканчиков ночь стала казаться чуть светлее, чем была до этого. И в ногах появилась какая-то слабость, а речь стала более развязанной. Потом Дэн ушел - ему еще с собакой гулять - а я решил написать дневник, что собственно, и делаю в данный момент. Четов насморк - он меня когда-нибудь доканает! Merge! <Шмыг-Шмыг>.
Как-то после вина пишется гораздо лучше пишется. Слова словно бы вылетают из-под клавиш и сами по себе ложатся на белый лист электронной бумаги... Словно бабочки, которые сами по себе занимают свое место в коллекции ученого и сами залезают под стекло, застывают на стеллажах.. Так и я - мне не приходится ловить мысли сетью разума - они сами, сами, сами... Как-то это странно и необычно...
Когда пил сегодня вино, то вспомнил своего старого друга... Вернее, подругу.. Мне всегда грустно, когда я об этом вспоминаю.. Словно бы потерял близкого человека, хотя мы ни разу друг друга не видели вживую, не встречались глазами и не браль друг друга за руку при встрече, не слышали голос друг друга... но - это для нас было не важно... Все началось в ноябре... не помню какого года. Я тогда был в 11 классе - значит, в ноябре 2002 года. Мы познакомились в нете, в каком-то из множества чатов... И обменялись адресами. Я даже удивился - как мы похожи друг на дружку. Порой даже писали одними и те же фразами, когда общались в чате) Переписывались мы с ней около полугода. Причем.. Это была не переписка в привычном понимании. Просто, когда человек пишет письмо, он ведет монолог, он общается сам с собой - в первую очередь. Анализирует внутри себя все свои мысли. Ну, например, как я сейчас - веду беседу с своим вторым "я", с цензурой, если хотите. А с Женей (так ее звали) все было иначе. Когда я писал письма ей, то я беседовал не с самим собой, а - с ней. Напряму. Как хотите это называйте. Просто я досканально знал ее реакцию. Впрочем, как и она - мою. Это было легкое, интересное и в то же время очень привязывающее общение. Как легкий наркотик - не привыкаешь физически, но - привыкаешь морально. ТАк вот и я - стал "морально" зависим от стучания по клавишам... Только лишь для того, чтобы другая пара глаз за много километров прочла эти черные иероглифы кириллицы, аккуратно сложенные в слова моим железным другом.. И всё это продолжалось на протяжении полугода... А потом... потом... потом письма стали реже. Плюс ко всему у меня сломался телефон, а у нее - появился парень. Постоянный, и - по-моему, серьезный. Она была старше меня на несколько лет, но - это не играло никакой роли. Когда ремонтики наконец-то почигили оборванный телефонный кабель и я влез во всемирную паутину, то обнаружил на своем почтовом ящике письмо от Жени, которая говорила, что - у нее все серьезно, возможно, даже будет свадьба, ну - и прочие мелочи. Я тут же настрочил ответ, но.... после этого - сплошная тишина. Молчание. Сколько я не пытался связаться с ней - все было впустую. Я писал на все ее почтовые ящики, и реальные, и виртуальные, но.. ответа так и не последовало. Она - словно бы растворилась в песке времени, застыла в янтаре моей памяти... А почему я вспомнил Женю, когда пил вино? Просто? я пил его на кухне, а у нас с Жекой была такая фишка... Мы словно бы все время общались с ней на кухне, за чашкой горячего чая с вареньем.. это было наше с ней укромное место, где я и она могла просто спокойно посидеть и отдохнуть, глотая горячий напиток обветренными губами.. Это была кухонька, созданная нашим воображением - с плюшевыми занавесями на окнах, которые чуть прикрывали старую древянную раму, с старым дребежжащщим холодильником "Орел", мерно капающим краном - где-то у дальней стенки, старой газовой плитой с чугунным чайником на ней, который свистел при закипании... мы сидели за старым столом из вишни, на старенькиз стульях с подушечками из лоскутков на сиденьях... А за окном была ночь. И вдалеке - дорога. Но дороги не было видно. Вместо дороги были огни проезжающих мимо машин... И эти огни превращались в толстую огенную змею, которая позла своим большим телом по черонй глади пространства... Разраезая ночную тьму самим своим существованием.. И я часто любил просто посидеть и посмотреть на ее неспешное движение... Я и сейчас сижу там, и смотрю в окно. На тело большой огненной змеи. Смотрю на чайник, ктороый кипит на плите и протяжно свистит, на гудящий холодильник "Орел", слышу капанье крана, слышу, как капли со звоном разбиваются о чугунную раковину... Но - я сижу один.. А передо мной - пустой скрипящий стул с вязанной подушечкой... и на столе напротив меня стоит чашка с давно остывшим чаем.
-
-
31.01.2010 в 23:56